As covas são rasas.Os pássaros descansam as asas,
e a tarde amaina-se.
As faces, repetem o mesmo sorriso,
os cães espantam-se
com o som dos guisos,
que atrelados aos beirais
das portas, ressonam.
Não consigo trazer comigo
a força de poder detalhar,
o que no hoje, possa fazer-se abrigo.
As covas rasas,
não conseguem mais ocultar
os milhares de corpos.
As falas libertaram as palavras,
mas os livros fajutos,
novamente as aprisionaram.
Triste sina...
josemir(aolongo...)
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